Настигнет тя стрела
В размешенной глазури неба.
Как будто бы и не был,
И не лежал на наковальне не дыша.
Как истонченный пролетает снег,
Изнеженный, во фраке, со свечой.
Над призраком изменчивого «нет».
Того, что кажется душой.
Лишаясь лавров, труб и лент,
Проходим вдоль мостов.
На окончательный ответ
В уютный кров.
Во дни идем, вдоль вскользь и мимо
Не пилигримы мы- мы мимы.
No comments:
Post a Comment